头痛。
像是有人拿生锈的螺丝起子，顺着太yAnxy生生凿进去。
苏辰睁开眼，视野先是一片失焦的灰，接着才慢慢聚拢成天花板上那片发霉的水渍。形状像个嘲讽的笑脸。
空气里混杂着红烧牛r0U泡面的防腐剂味，还有南方特有的、黏在皮肤上撕不下来的霉Sh气。
这不是他那个位于北京三环、一坪要价二十万的顶层公寓。
那里有全景落地窗，有助理每天更换的空运白玫瑰。
那里没有老鼠。
而现在，一只灰黑sE的老鼠正堂而皇之地从他的破球鞋上爬过去。
他猛地坐起身，牵扯到后脑勺的钝痛。记忆像是被打碎的玻璃渣，强行拼凑起来：雨夜。颁奖典礼。他手里握着那座冰冷的“最佳男主角”金杯。然后是刺眼的远光灯，轮胎摩擦柏油路面发出凄厉的尖叫，金属扭曲，骨骼碎裂。
他Si了。
毫无疑问。那种内脏被方向盘挤压成泥的痛觉，连最好的方法演技都模拟不出来。
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