房间中央立着一个画架，上面绷着一张巨大的、空白的画布，像一只窥视的、冷漠的白眼。
画架前，放着一张铺着深灰色绒布的矮榻。
旁边，立着一扇简易的屏风。
陈默穿着一件干净的白衬衫，袖子挽到手肘，露出一截清瘦而有力的手臂。
他没有看她，只是在有条不紊地调试着画板的角度，准备着他的炭笔。
他所有的动作都专注而平静，仿佛接下来要进行的，只是一场再普通不过的静物写生。
这份极致的平静，反而成了压垮苏媚心理防线的最后一根稻草。
她那点残存的、激烈的情绪——羞耻、恐惧、愤怒——在这片过于专业的宁静面前，都显得如此不合时宜，如此“病态”。
“好了。”陈默终于开口，声音打破了沉寂，“去屏风后面，把衣服脱了。”他的语气，和他说“把那个苹果递给我”时，没有任何区别。
苏媚的身体猛地一颤。她咬着下唇，指甲深深掐进掌心，用疼痛来维持自己不至于当场崩溃。
她挪动着仿佛灌了铅的双腿，一步步，走到了屏风后面。
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