雨连续下了三天。
城市被浸泡在灰蒙蒙的水汽里，梧桐叶落得越来越急，黏在湿漉漉的人行道上，像一块块褐色的补丁。
教室里总是弥漫着一股挥之不去的潮气，混合着青春期少年身上的汗味和洗衣粉香。
自从那次在办公室的对话后，我和杨雯雯之间建立起某种微妙的默契。
她依然每天放学后给我补习二十分钟，讲解题目时专注而专业，仿佛那本深蓝色笔记本里的文字从未存在过。
但我能感觉到，有些东西不一样了。
她会在我答对难题时，眼角弯起的弧度比以往深一点。
会在天气转凉时，不经意地问一句“穿这么少不冷吗”。
会在补习结束时，从抽屉里摸出两颗糖——有时是薄荷，有时是水果硬糖，包装纸在灯光下闪着廉价的彩光。
这些细小的关照像针脚，一针一针缝补着我因家庭破碎而裂开的情感缺口。
我贪婪地收集每一个瞬间，晚上躺在床上反复回味，直到它们发酵成更浓稠的东西。
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