在他身侧，一整块烤好的牛腿被切成两段，肉汁在火光下泛着油光。
拓跋努尔伸手撕下一块，塞进口中，咀嚼的动作沉稳而有节奏。
火光映着他坚硬的轮廓线，眉骨高峻，面容冷峭。
那是一种久经战阵的脸——不需要多言，便能让人心生寒意。
帐外传来巡逻士兵的脚步声，伴着铠甲摩擦的轻响。
远处的号角声被风掩去，若有若无。
拓跋努尔咽下最后一口肉，重新低头擦刀。
刀身极亮，几乎能照出火焰跳跃的形状。
他抬手，慢慢抹去刀刃上最后一点油渍，手腕微微一转，只听“铮”的一声轻响，寒光流转，如一条细蛇闪过。
他微微一笑，那笑意极淡，却带着一种锋芒毕露的味道。
就在这时，帐外传来急促的脚步声。
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